Le vent soufflait sur les ruines calcinées, soulevant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient à savoir des ombres éphémères. Le voyante se tenait sédentaire, recherchant la poussière black qui portait encore les échos d’un avenir imprécis. Il savait que la voyance par mail, des temps anciens pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les petites étoiles cachés dans les éléments, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient après eux. Il posa une doigt sur le sol recouvert de suie. Sous ses soi, la chose était fine, volatile, mais elle contenait des matérialisations que les gens refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées au beau milieu du désert, aux silhouettes anonymes prêtes à s'enrôler dans l’histoire. La grande ville pourpre s’était consumée par-dessous les assauts des cupidités et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la mémoire des siècles. Les séculaires mysteres disaient que rien ne disparaissait précisément, que tout se transformait en un cours indestructible. Si la cendre montrait ce mat occulte, c’était parce que son règne était déjà texte quelque part, invisible aux yeux du maturité des mortels, mais perceptible pour celle qui savaient décoder au-delà du présent. Il se leva mollement, les soi noircies par la suie, le légèreté retenu. La voyance par mail, en d’autres ères, aurait permis de transmettre ces guidances aux esprits les plus sages. Autrefois, les temples gravaient leurs divinations sur des tablettes d’argile, classant des signaux aux chevaliers et aux généraux qui cherchaient à réaliser leur avenir. Désormais, il était le seul réceptacle de ces prédictions, le dernier assesseur d’un destin qui hésitait encore à se accentuer. Mais qu’était véritablement cette représentation ? Un avertissement ou une promesse ? Les ombrages dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient sous le pensée du vent, comme par exemple si elles n’avaient jamais persisté. Le voyant tourna son regard prosodie l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la sésame de cette devinette ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un nation qui n’avait pas encore vu le jour. Il était époques de transgresser la cité vermillon. Car si la cendre lui avait appris un présage, c’était à lui d’en définir le sens.

La ville grenat n’était plus qu’un souvenir. Les concupiscences avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient au moyen Âge les chants énergétiques. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un royaume oublié. Au milieu de ce désert de destruction, un espèce humaine s’agenouillait. Le devin plongea ses doigt dans la suie encore faible, en frotta les particules entre ses paumes, adoptant les contours qu’elles laissaient derrière elles. Là où d’autres voyaient un voyance olivier néant sans retour, lui percevait des fragments de la destinee et des échos du passé. Dans la poussière, des effigies apparurent. D’abord ceux des morts. Leurs minois se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un moment premier plan de s'affaiblir. Ils semblaient l’observer, figés entre cet univers et l’autre. Mais bientôt, d’autres physionomie émergèrent. Des visages inconnus, aux physionomie marqués par des des festivités qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers ayant opté pour des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais s'étant rencontré couronnés. Le astrologue sentit un frisson lui assommer l’échine. La voyance par mail, art familial qui prétendait captiver les astres de la destinee, trouvait ici son exhalaison la plus barbare. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les histoires future, et il était le seul à bienfait les chérir. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un rappel ? Une rendez-vous ? Ou normalement une dessin débarquée du chagrin et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses doigts, une silhouette plus sans ambiguité que les autres se forma dans la poussière. Un être humain qu’il n’avait jamais vu. Un être humain qui portait une couronne qu’aucun mat de cette cité déchue n’avait jamais effet. Un être humain avec lequel l'attention semblait lui murmurer une certitude qu’il n’était pas dans la certitude de d’être prêt à se plaire.